laissant la grisaille s installer comme une routine. La bruine s est dispercee au matin, couvrant les collines d un blanc sali s offrant a l horizon d un ocean terne. Les petites barques vertes, blanches, bleues, et rouges parfois reclament le soleil comme le voyageur attend son depart, illuminant la mer comme le clochard possede ses etoiles. Le vent vient des

terre et la pointe passee, il me fera de nouveau face, comme tous les jours de ce voyage.

Qu importe la grisaille, j ai emporte avec moi les dieux du Titicaca pour que Pachamama et Pachatata veillent a l unisson dans un bel elan intemporel, celui qu on veut pour le debut d une belle histoire. J ai salue le Machu Picchu un jour de grand soleil comme on decide aujourd hui plus qu hier de sourire a la vie qui file pour narguer le temps qui passe. La route se charge du reste, me bousculant un peu plus, m autorisant parfois sa communion, lorsque le sable m enlise ou que la poussiere me rappelle a des origines vieilles comme le monde. Elle m a conduit ici, au bord de l eau mais en plein desert comme pour m indiquer que cette traversee sud americaine touchait a sa fin et que tout recommencait enfin. L atmosphere est etrangement gris. Le soleil en deuil semble avoir disparu depuis des annees. Je suis seul. Seul face a l ocean, le cul dans le sable a songer a l avenir, a l Afrique qui vient, au retour qui approche, aux nuages qui jouent a faire semblant d etre tenebreux. Ils m accompagnent dans mes pensees, il ne pleuvra pas aujourd hui, demain non plus d ailleurs parce que je souris au gris, cet insipide qu on voit toujours comme ennemi. J ai beaucoup a en apprendre et je decompose dans cette uniformite de nuances les odeurs qui m invitent a croire que la vie ne s arrete pas la. Odeur de sel, douceur d un goudron humide par temps lourd qui me laissera bientot sniffer quelques rails de lignes blanches, cris de mouette a qui on preterait bien une odeur, elles sont toutes la ces senteurs d ici, acres mais pleines de souvenirs d ailleurs.